天不亮，队伍就齐了。
林烨，杨天福，书生沈青。
还有阿贵。
阿贵是半夜翻墙进来的。
昨晚，杨天福让他守镇子。他当时应了。
可到了后半夜，他躺在自己床上，翻来覆去，翻了一宿。
天蒙蒙亮，他爬起来，收拾了一个小包袱，翻过了林烨家的院墙。
"林姨。"他蹲在墙根下，仰着头，"你带上我吧。"
"我有力气。我能背东西。我还能给你们做饭。"
他把包袱往地上一放，包袱散开。
里头，锅，碗，瓢，盆。
还有半袋米，一小罐盐，一捆干柴。
"山上冷，我背了锅。"
他把身后那口铁锅，举起来，晃了晃。
锅，锃亮。
林烨看着他，看了半天。
"镇子呢？"
"镇子有周叔，有李叔。"阿贵说，"他们比我稳重。"
"我……"阿贵低下头，搓着衣角，"我就想跟着你。"
"你打铁，我递锤。你讨账，我背包。"
"林姨，我这辈子，就想干这个。"
林烨没说话。
她走到阿贵跟前，把那口锅，从他手里接过来。
掂了掂。
"锅不错。"她说，"路上，你做饭。"
阿贵的眼睛，腾地亮了。
"哎！"
出发前，断臂老人来了。
他背着一个旧布包，布包里，鼓鼓囊囊。
他走到林烨面前，站定。
然后，他把布包，解开了。
布包里，是一把锤。
锤头，乌黑，泛着暗红。
锤柄，是新的。枣木的，还带着木头本身的涩味。
可锤头，是旧的。
旧得，像一块埋了几十年的铁。
锤头上，有烧过的痕。有磕过的坑。有一道，深可见骨的裂。
林烨盯着那把锤。
她的呼吸，停了。
"这是……"
"你爹的锤。"断臂老人说。
他把锤，往前递了递。
"四十年了。"他说，"我背了它四十年。"
"我背不动你爹。"他说，"我背得动他的锤。"
林烨伸出手。
她的手，悬在锤柄上，悬了很久。
她的手，在抖。
比她伤着的那只手，抖得还厉害。
"断臂叔。"她说，"这锤，该你留着。"
"它是你师兄的念想。你背着它，等了他四十年。"
"你等着的人，"断臂老人说，"来了。"
他把锤，塞进林烨手里。
锤入手，沉。
沉得像一座山。
"这锤，"林烨掂了掂，"比我的沉。"
"沉的不是铁。"断臂老人说，"是四十年。"
"你爹的锤，"断臂老人说，"该打铁的拿。"
"你是铁家，最后一个打铁的。"
"这锤，跟了你爹，打了一辈子铁。"
"跟了我，背了四十年路。"
"现在，它该，重新打铁了。"
林烨握着那把锤。
握了很久。
锤头冰的。
可她握着握着，觉得那冰底下，有一点暖。
像一块埋了很久的炭。
炭没死。
炭在等风。
"断臂叔。"林烨抬起头，"你不上山？"
"我不去。"断臂老人说。
"为什么？"
"青石镇，不能没人。"断臂老人说，"你们上山，讨你们的账。"
"我在这儿，守你们的家。"
他顿了顿。
"还有，"他说，"我这把老骨头，上了山，是累赘。"
"你们年轻人，腿脚快，心思活。"
"我这个老东西，就会一样——"
"守。"
他看着林烨。
"守了四十年，不在乎再多守几天。"
他望着镇子。
望着镇子上，那一根一根的炊烟。
"你爹在的时候，"他忽然说，"镇上的炊烟，比现在旺。"
"那时候，家家户户，都打铁。"
"一到饭点，炊烟底下，全是炉子的火星子。"
"整个镇子，红通通的。"
"像一块，烧透了的铁。"
他闭上眼。
"后来，铁匠坊没了。"他说，"炊烟，就稀了。"
"稀了四十年。"
"我一直在等，"他说，"等这炊烟，再旺起来。"
林烨看着他。
"断臂叔。"
"嗯。"
"等我们回来，"林烨说，"镇上的炉子，我一个个，给你们重新打。"
"到时候，"她说，"炊烟底下，全是火星子。"
断臂老人睁开眼。
他看着林烨，看了很久。
然后，他笑了。
笑得满脸的褶子，都舒展开。
"好。"他说，"我等着。"
"你们去把账讨回来。"
"讨回来的那天，"他说，"我在这儿，给你们烧一炉火。"
"接风。"
林烨的鼻子，一酸。
她把那把锤，郑重地，别在背后。
跟那两截断剑，并排放着。
剑，是爹的账。
锤，是爹的手。
现在，都在她身上了。
镇口，来送行的人，站了一条街。
没人说话。
老周端着一锅粥。
老李抱着他的梆子。
米铺老板，捧着一包干粮。
小伍也来了。
她提着一个篮子，篮子里，是几个还热的饼子。
她把篮子，塞到阿贵手里。
"路上吃。"她说。
"小伍姐，你不跟我们走？"阿贵问。
小伍摇摇头。
"镇子，得有人守。"她说，"断臂爷爷守镇口，我守里头。"
"你们去讨账。"她说，"家里，我给你们看着。"
她顿了顿，压低声音：
"等你们回来，"她说，"我给你们，把镇子，收拾得干干净净。"
连那个叫石头的娃娃，都来了。他手里，攥着一样东西。
队伍走到镇口，石头跑上来。
"林姨。"他把攥着的手，伸出来，"给你。"
林烨蹲下来。
石头的手心，躺着一颗小石子。
石子，被磨得圆圆的。
"这是啥？"林烨问。
"炉子。"石头说。
"炉子？"
"嗯。"石头认真地说，"我爹说，打铁的，走到哪儿，都得带着炉子。"
"我家没有炉子。我就捡了个石头。"
"你把它带着。"石头说，"走到哪儿，哪儿就有炉子。"
"哪儿有炉子，"他说，"哪儿就是家。"
林烨看着那颗小石子。
看了很久。
她伸出手，把石子，接过来。
攥在手心里。
"好。"她说，"姨带着。"
"等姨回来，"她说，"姨给你打一把，真的炉子。"
"铁的。"
石头咧开嘴，笑了。
队伍出了镇口。
走了半里地，林烨忽然停下。
她回过头。
青石镇，卧在晨光里。
炊烟，一根一根，直直地升起来。
像一根一根钉子，钉在地上。
镇口，送行的人还站着。
断臂老人，站在最前面。
他那只独臂，举着。
不知道在挥什么。
也可能，什么都没挥。
就是举着。
像一根，立了四十年的桩子。
林烨看着那根桩子，看了很久。
然后，她转过身。
把背后的锤，往上颠了颠。
把腰间的剑，往紧了束了束。
"走。"她说。
"等我把账讨完。"
"回来，继续打铁。"
走了一上午，日头升到头顶。
官道上，人来人往。
赶车的，挑担的，走镖的。
没人注意到，这五个灰扑扑的人。
只有一个挑担的货郎，多看了两眼。
他看的是林烨背后的那把锤。
"哟。"货郎搭话，"大姐，你这锤，是打哪儿来的？"
林烨看了他一眼。
"家传的。"
"家传的啊。"货郎咂咂嘴，"看着，有些年头了。"
"这锤头，红里透黑。"他说，"这是，烧过血的颜色。"
林烨的脚步，顿了一下。
杨天福的心，提了起来。
林烨没接话。
她只是，把锤柄，往紧了握了握。
货郎自讨个没趣，挑着担子，走了。
走出去老远，他还回头看了一眼。
他看见，那个背锤的大姐，走在最前面。
走得，不快。
可每一步，都踩得，很实。
像打铁。
一锤，是一锤。
日头偏西，队伍歇脚。
歇在一棵老槐树下。
阿贵生火，架锅，煮粥。
沈青坐在树根上，就着水，啃干粮。
杨天福掏出笔记，借着最后一点天光，记今天的事。
记到一半，他停下笔。
他望着林烨的背影。
林烨没歇。
她走到路边一块石头跟前，蹲下来，把背后的锤，解下来，搁在石头上。
然后，她从怀里，摸出一块磨石。
磨石很小，就巴掌大。
她低着头，一下一下，磨那把锤的锤头。
磨得很慢，很仔细。
像在磨一件，失而复得的宝贝。
杨天福看着她，笔悬在半空，半天，没落下去。
他想记点什么。
可想了半天，只写下一行：
"执法令第一百八十五天。晴。"
"林烨，开始磨她爹的锤。"
写完，他合上笔记。
天，黑透了。
粥香，飘过来。
阿贵在远处喊："吃饭喽——"
林烨把锤，重新背好。
她站起身，拍了拍手上的铁屑。
回头，望了一眼天阙山的方向。
那座山，立在暮色里，黑黢黢的。
像一块，没烧透的铁。
林烨看了它一眼。
"等着。"她轻声说。
然后，转身，走向那锅热粥。
夜里，四个人围着火堆睡。
阿贵打呼噜，打得震天响。
沈青睡不着。他坐起来，就着火光，又翻他那卷拓片。
"睡不着？"杨天福问。
"嗯。"沈青把拓片卷好，"一闭眼，就想起那盏灯。"
"十二年了。"他说，"夜夜都想起。"
杨天福没说话。
他往火堆里，添了根柴。
"那等回了山，"杨天福说，"你亲手，把那盏灯，吹了。"
沈青愣了一下。
然后，他笑了。
"好。"他说，"我吹。"
火光跳了跳。
照在四个人的脸上。
照在沈青脸上，那道淡疤上。
照在林烨背后，那把黑沉沉的锤上。
夜，很深。
可这堆火，烧得很旺。
（第190章完）